Patricia Nasello (Córdoba, Argentina, 1959) obtuvo el título de Contadora Pública por la Universidad Nacional de Córdoba (UNC, 1983), profesión que nunca ejerció. Es editora de contenidos de MICROFILIAS (Revista Electrónica Trimestral de los Géneros Breves en Español) y miembro del Comité de Redacción de BREVILLA (revista de Minificción). Edita los blogs «Patricia Nasello microrrelatos» (textos propios), «Piedra y nido» (antología de microrrelatos) y «REY ARTURO, el hombre, el mito» (análisis de los núcleos históricos y literarios que disparan —dan nacimiento y nutren— la leyenda artúrica).
En 2001 publicó el libro de cuentos breves y microcuentos “El manuscrito” (Edición de autor, Córdoba, Argentina) y en 2015 el e-book de microficciones «Nosotros somos eternos» (Ediciones Libros al Albur, Sevilla, España).
En 2001 publicó el libro de cuentos breves y microcuentos “El manuscrito” (Edición de autor, Córdoba, Argentina) y en 2015 el e-book de microficciones «Nosotros somos eternos» (Ediciones Libros al Albur, Sevilla, España).
EL RECUERDO
Patricia Nasello
Patricia Nasello
Dejó profundas huellas en mi camino, huellas que recogí en un zurrón. La última estaba entre mis propias vísceras y por primera vez, acá, dentro de mí, desplegué lo reunido. Caracolas con mar, dos alas de ángel, una foto en blanco y negro, puñales, lluvia, esmeraldas, balas de plata y un ramo de flores lila.
Desde acá, desde entonces, escribo.
Desde acá, desde entonces, escribo.
LA RED
Patricia Nasello
Patricia Nasello
Sólo una niña se encuentra en el amplio salón. Calza zapatillas de baile y su mano derecha descansa en la barra.
—Más ensayo —fue la orden.
La mano se crispa y aprieta.
Una corriente de aire circula por el viejo teatro, la niña se estremece y pasea la vista como si el frío fuese una presencia a quien pudiera rogarle piedad.
Ve una mosca, pende de un hilo más delicado que un cabello. Ve como el aire impulsa al insecto que gira, según parece, incansablemente.
—Más ensayo —fue la orden.
La mano se crispa y aprieta.
Una corriente de aire circula por el viejo teatro, la niña se estremece y pasea la vista como si el frío fuese una presencia a quien pudiera rogarle piedad.
Ve una mosca, pende de un hilo más delicado que un cabello. Ve como el aire impulsa al insecto que gira, según parece, incansablemente.
DESNIVEL
Patricia Nasello
Patricia Nasello
Ella observa cómo el hombre se acerca mirándola con ansias. Para medirlo, le basta. Lo sabe torpe, principiante.
—Va a intentar abordarme —piensa. Y se estremece ante la expectativa: pronto disfrutará una emoción violenta.
El hombre recorre con la vista su silueta, desde la base hasta la cumbre y comienza a escalarla.
Ella, como siempre, espera el error.
—Va a intentar abordarme —piensa. Y se estremece ante la expectativa: pronto disfrutará una emoción violenta.
El hombre recorre con la vista su silueta, desde la base hasta la cumbre y comienza a escalarla.
Ella, como siempre, espera el error.
CONTRASTES
Patricia Nasello
Patricia Nasello
Frente al ventanal de la cocina de ella, se despliega un cedro azul. En el pequeño patio de él, resiste un limonero. Nada relaciona un pino cuyas agujas brillan cuando llueve, con un árbol de frutos redondeados y amarillos como soles; sin embargo ella y él se enamoran.
La vida, observando la línea que se ensancha en el horizonte, oscura, preñada de tormentas, toma su cámara fotográfica y enfoca la lente sobre ellos: se ven tan confiados dentro de su luz.
La vida, observando la línea que se ensancha en el horizonte, oscura, preñada de tormentas, toma su cámara fotográfica y enfoca la lente sobre ellos: se ven tan confiados dentro de su luz.
LA CARICIA
Patricia Nasello
Patricia Nasello
Quizá se debió a un ansia de elevarme hasta encontrarte, o a un efecto de la desesperación; el caso es que comencé a volar.
Sostener mi cuerpo en el aire, orientarme según los vientos, descubrir en las alturas un presagio de tormenta, fue un aprendizaje arduo, un proceso peligroso que ocupó mi tiempo y dio sentido a mi vida.
En las montañas la vista es maravillosa y el silencio casi perfecto. Los cóndores ya no recelan mi presencia, sin embargo bajo a diario al llano. Visito el camposanto. Recorro con mis yemas las letras de tu nombre.
Sostener mi cuerpo en el aire, orientarme según los vientos, descubrir en las alturas un presagio de tormenta, fue un aprendizaje arduo, un proceso peligroso que ocupó mi tiempo y dio sentido a mi vida.
En las montañas la vista es maravillosa y el silencio casi perfecto. Los cóndores ya no recelan mi presencia, sin embargo bajo a diario al llano. Visito el camposanto. Recorro con mis yemas las letras de tu nombre.
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